A voz é desumana
A música não tem alma
Nem o instrumento ou o ser
As conversas são rugidos
as palavras, pingos líquidos
as maneiras são mangueiras
o sentimento, a bolsa de soro
colocada lado a cama
por uma enfermeira distraída
Aos lábios lhe escapa a voz
dos olhos se projeta o delírio
O violão persegue a música
O sujeito sai fora de si
E a ponte da loucura
erguida sob pilares avessos do inferno
é construída
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
Sem comentários:
Enviar um comentário