Luzes me queimam como um turbilhão
Meu rosto ou suas maçãs como a casca aveludada de um pêssego miram o quintal do pé
Desnudam jardins e florescem.
Há mais frutas de diferentes cores e variadas texturas que eu não sei onde permanece a esperança de certeza que se julga superior a qualquer número ou distinção.
Pingos de suor, fruta sã e sal de fruta, escorre efervescente e pinga como de um pano encharcado quando torcido.
E fica a derramar em mesas de terra traços de sua pele morena avermelhada.
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